A la espera de acumular material suficiente para hacer una cronica tematica, unos pensamientos aleatorios sobre diferentes cosas que he visto/aprendido/oido en estas tres semanas aqui.
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La administradora de sistemas hablando con mi compañero el eructador publico: "ahhh... ¿tu sobrina es esa que un dia vino y que no tenia el sexo definido?" ("the one that seems not to have any gender")
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Inicio del partido de baseball entre los NY Mets y los Brewers. Todo el mundo en pie mientras un coro canta el himno americano desde el campo. Silencio absoluto. Luego gritan: "U.S.A, U.S.A". Por un lado parece facista, por otro es impresionante ver como se identifican con su pais de una forma positiva, por otro lado no entiendo nada.
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En Nueva York hay muchos judios. En Nueva York hay muchos judios ortodoxos. Los hombres con sus sombreros, levitas y barbas. Las mujeres vestidas al estilo de los años 50. Ademas, segun me ha explicado un israelita, las mujeres siempre llevan peluca para no exhibir su verdadera belleza.
Los hospitales para judios de Nueva York tienen ascensores que, los sabados, funcionan automaticamente y van parando en cada planta. Asi no incumplen el mandato de Dios de no realizar ningun trabajo fisico los sabados: si no son ellos los que aprietan al boton del ascensor no estan pecando.
¿Cuantos años tendran que pasar para que nos demos cuenta de lo absurdas e hipocritas que son todas las reglas religiosas?
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El ridiculo es un concepto que en este pais no existe. Y en Nueva York todavia menos. Estos son algunos de los patinadores que se reunen en Central Park cada domingo para bailar al ritmo de la musica electronica:
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La estatua de la libertad al anochecer, desde el ferry gratuito que va desde Lower Manhattan hasta Staten Island. Momentos para el recuerdo.
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Prohibido hacer ruido innecesario:
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Un dia, alguien prohibio hacer ruido innecesario. Por las mañanas, cuando los hombres y las mujeres, los niños y las niñas y los animales, cuando todos se levantaron, supieron que un solo ruido innecesario les costaria la vida. En ese pais las amenazas se cumplian... y nadie se atrevio a emitir ningun sonido no fuera a ser que alguno de los censores pudiera interpretar que era innecesario.
Esta historia continua, pero es muy triste y este este blog es alegre. (¿por que ahora se llama blog y cuando empece a escribirlo en 1997 eran simplemente 'mensajes'?)
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Restaurante del ESPN (la cadena de TV de deportes mas importante de EEUU; si, aqui las cadenas de televison tienen restaurantes). No solo cuando comes estas rodeado de pantallas de television con baloncesto, baseball y coches, sino que cuando intentas escapar a un lugar mas privado... te sorprenden con lo nunca visto.
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Jueves a las 11 de la noche. Vuelvo a casa despues de cenar con un antiguo amigo de Suiza que ahora vive en Nueva York.
Salgo del metro y espero el semaforo de la unica calle que tengo que cruzar para llegar a casa. Un (o una) mendigo grita desde el otro lado de la acera. Levanta los brazos haciendo aspavientos. No entiendo ni una palabra. Esta muy sucio/a y cojea. Cada dia la misma historia y, como cuando estuve en la India, comienzo a aprender a vivir con la miseria sin permitirle que entre demasiado en mi interior.
El semaforo de peatones se pone verde y comienzo a cruzar. El ( o 'la', entre que va rapado/a y una costra de mugre cubre su cara, no tiene el sexo definido) sigue gritando furioso pero a pesar de que no le miro y me alejo todo lo que puedo de el, viene hacia mi. Le esquivo y cruzo hacia otra calle, alejandome de mi casa. El me sigue, gritando y moviendo los brazos. Comienzo a andar por el centro de la carretera, me digo que alli controlo mas la situacion. El me sigue, todavia gritando. Yo acelero el paso, el corazon me late muy rapido.
Y llego a casa y cierro antes de que llegue a mi altura. Todavia se oyen sus gritos, palabras desesperadas que no he entendido.
Vivo en el raval de Barcelona y veo cosas de este estilo casi a diario. Pero la raza, la lengua, el olor de los marginados de mi nuevo barrio me son tan ajenos, me siento tan incapaz de saber que les ha pasado, que quieren, me siento tan extraterrestre que paso miedo. Me siento un poco como cuando de pequeño me 'robaban' parte del dinero que mis padres me habian dado para salir con mis amigos. Indefenso; incapaz de reaccionar.
Supongo que me acostumbrare. A su miseria y a no tenerles miedo. Y eso tambien es muy triste, porque en esa constumbre se basan todas las injusticias de este mundo.
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Pero este es un blog alegre, y estoy muy bien. Ha habido momentos muy intensos, positivos. Y me he hecho socio del MOMA y ya he ido dos dias: y este cuadro, entre otros, me parecio conmovedor:
Cuadro
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sábado, abril 22, 2006
sábado, abril 08, 2006
Nueva York 2: vida laboral
Nota: Si estáis planeando un viaje a Nueva York, os recomiendo que visitéis la guía de Nueva York que he escrito recientemente para BuscoUnViaje.com. También tenemos una guía de Estados Unidos.
En el pasado se me ha echado en cara que centraba mis cronicas exclusivamente en el anecdotario del lugar que visitaba, y que mis lectores se quedaban en la mas completa ignorancia sobre: 1) otros seres humanos con los que interaccionaba, 2) que hacia cuando no estaba inmerso en una situacion extraña y - y este aspecto es algo que siempre me intriga por la cantidad de preguntas que recibo- 3) en que consiste mi trabajo. Como a mi lo que me gusta de verdad es escribir sobre esos aspectos curiosos que a todos nos ocurren, voy a dedicar algunas de las primeras cronicas de Nueva York a esclarecer esos tres puntos y asi luego poder centrarme en contar lo demas.
Antes de nada, lo facil: he venido a hacer una colaboracion de 4 meses en el grupo de Chris Sander, el padre de la bioinformatica. Contacte por email con el por primera vez en Septiembre de 2005, y tras cinco meses mandandole emails y llamandole por telefono, logre hablar por telefono con el en Febrero de 2006. Cinco meses para lograr tener esa conversacion en la que me dijo que 'si', que podia venir a su grupo a trabajar con la beca que el ministerio español me habia concedido. Esos cinco meses de lucha podian significar dos cosas: 1) que Sander no dedicaba un solo minuto de su vida al trabajo o 2) que Sander dedicaba tantos minutos de su vida al trabajo que hablar conmigo era lo menos urgente que tenia en su agenda.
¿Habeis visto "Brazil", de Terry Gilliam? ¿Recordais la imagen del hombre al que sus subordinados le persiguen con carpetas mientras el corre por los pasillos? Pues alli estaban de suerte: por lo menos tenian luz.
Chris Sander cree en el ahorro de energia llevado al extremo, tanto que las luces permanecen siempre apagadas y unicamente se nos permite tener un flexo que hay que ir girando para apuntar al lugar de tu zona de trabajo que quieres observar. Si unes la oscuridad al hecho de que Sander siempre va corriendo de un lado a otro y que habla a toda velocidad, la imagen es de lo mas surrealista: nunca sabes si era el o no, si te ha dicho algo o solo era el ruido del viento, si existe o es una leyenda... Pero me quejo de vicio porque yo estoy de suerte, ya que he conseguido hablar con el un total de siete veces en cinco dias: un dia en el baño, otro mientras pasaba corriendo por delante de mi mesa y que casi me provoco una contractura al intentar seguirle con la mirada, tres veces antes o despues de los numerosos seminarios que se organizan en mi laboratorio y otra, atencion, incluso se apoyo en mi mesa para hablar. Y si, señores, incluso estuvo parado a mi lado! En 17 segundos me dijo con quien tenia que hablar al dia siguiente para hacer un trabajillo pendiente, y luego quiso que en 43 segundos le explicara en que habia estado trabajando en el pasado. No lo consegui y se volvio a ir, supongo que esta vez con la imagen de que yo habia estado perdiendo el tiempo durante mis tres años de tesis.
La septima vez que hablamos fue el jueves. Se acerco con dos hojas en las que tenia imprimida su agenda para las dos proximas semanas y me dijo que habia encontrado un hueco para hablar conmigo: el lunes a cenar.
- ¿A cenar? - no pude evitar preguntarle...
- Si - me contesto- podemos cenar juntos y asi hablamos, no tengo ningun otro hueco...
Luego he estado pensando si habre perdido todavia mas credibilidad cientifica ante el, pero le dije que no podia quedar a cenar, que tenia un asunto personal importante durante todas las cenas de la semana que viene (lo que es cierto). La verdad es que no parecio tomarselo mal y me dijo: "Bueno, entonces tendre que buscar otro hueco, quizas algun dia logre liberar unos minutos para que podamos hablar".
Vaya vida... por lo menos el parece que lo lleva con elegancia, porque cuando uno logra verle la cara (el truco son gafas termosensibles) siempre esta sonriendo: da la imagen de una persona alegre.
Ademas de la oscuridad, lo que distingue a mi laboratorio actual de otros donde he estado es que la gente come, bebe y eructa delante del ordenador. Habia estado en sitios donde alguno (sobre todo los chinos y los americanos) comia cualquier guarrada delante del ordenador, pero en el pasado siempre se iban a echar el eructito al baño. Aqui no: cuando la comida ha acabado, mi compañero de mesa (solo nos separa un cristal traslucido de baja altura) toma aire, se pone las manos en la tripa, echa hacia atras la cabeza y... 'bbbbrrrrrrup'. Precioso. Algun dia igual me pide que lo recline en mi hombro y le de golpecitos en la espalda... Yo, por la ciencia, lo que sea...
Finalmente, para añadir ambiente de ciencia ficcion en un laboratorio a oscuras y en el que rafagas de viento se confunden con personas corriendo, tenemos la reencarnacion de Yoda (creo que se murio en una de las ultimas peliculas, ¿no?) en forma de administradora de sistemas. Para los legos en la materia, una administradora de sistemas es la que se encarga de mantener los ordenadores funcionando, dar acceso a la gente a los diferentes servidores, instalar los programas que cada cual necesita, etc. Por la experiencia que he tenido en los diferentes laboratorios y paises donde he tenido contacto con ellos, les pasa un poco como a los porteros de futbol: solo les echamos la culpa cuando fallan, puesto que cuando todo va bien ni siquiera te acuerdas de que existen. Sin embargo aqui, la reencarnacion de Yoda en mujer americana ha encontrado la piedra filosofal de los administradores de sistema: nunca hacer nada, ante un problema abrir los ojos, mover las manos, hablar muy lentamente, sonreir, bizquear e irse lentamente entre la oscuridad, como si nunca hubiera existido, bajando el tono de voz hasta los agudos que el oido humano no alcanza a oir. Y encima me ha obligado a trabajar en Mac, porque "para cuatro meses que vas a estar aqui no merece la pena instalar linux". Espectacular. Ademas, ayer comento en publico que ella siempre atrae a los alcolicos, drogadictos, ex-presidiarios y demas gente chunga. Y decia esto mientras cerraba y abria los ojos lentamente y movia las manos como tocando castañuelas a camara lenta.
Asi que esta es mi vida laboral: un ser mitologico del que todo el mundo ha oido hablar pero que nunca estas seguro de haber visto, un festin arabe de comunicacion eructal con sus pantallas, star wars en miniatura y reconvertido ahora que ya se ha acabado la serie, y otros compañeros con los que ayer fui a tomar unas cervezas y me dijeron que "si pones esa cara no sabemos si estas hablando en serio o en broma". Yo tampoco se si estaba hablando en serio o en broma porque a pesar de mi origen californiano me esta costando integrarme en este pais, donde uno nunca se atreve a admitirse a si mismo que 'si', que esta gente nunca hace las cosas en broma, que son asi al natural, y que por un lado es maravilloso que nadie tenga sentido del ridiculo pero por otro resulta desconcertante para los que si que lo tenemos.
Pero esas historias tendran que esperar... quiero ilustrarlas con fotos.
Por cierto, me olvidaba: mi trabajo consiste en averiguar que es lo que voy a hacer aqui. No se si es un objetivo para cuatro meses o menos, pero algo es seguro: va a ser dificil. Mientras tanto, me dedico a aprender de la competencia... PIANA vs Cytoscape.
En el pasado se me ha echado en cara que centraba mis cronicas exclusivamente en el anecdotario del lugar que visitaba, y que mis lectores se quedaban en la mas completa ignorancia sobre: 1) otros seres humanos con los que interaccionaba, 2) que hacia cuando no estaba inmerso en una situacion extraña y - y este aspecto es algo que siempre me intriga por la cantidad de preguntas que recibo- 3) en que consiste mi trabajo. Como a mi lo que me gusta de verdad es escribir sobre esos aspectos curiosos que a todos nos ocurren, voy a dedicar algunas de las primeras cronicas de Nueva York a esclarecer esos tres puntos y asi luego poder centrarme en contar lo demas.
Antes de nada, lo facil: he venido a hacer una colaboracion de 4 meses en el grupo de Chris Sander, el padre de la bioinformatica. Contacte por email con el por primera vez en Septiembre de 2005, y tras cinco meses mandandole emails y llamandole por telefono, logre hablar por telefono con el en Febrero de 2006. Cinco meses para lograr tener esa conversacion en la que me dijo que 'si', que podia venir a su grupo a trabajar con la beca que el ministerio español me habia concedido. Esos cinco meses de lucha podian significar dos cosas: 1) que Sander no dedicaba un solo minuto de su vida al trabajo o 2) que Sander dedicaba tantos minutos de su vida al trabajo que hablar conmigo era lo menos urgente que tenia en su agenda.
¿Habeis visto "Brazil", de Terry Gilliam? ¿Recordais la imagen del hombre al que sus subordinados le persiguen con carpetas mientras el corre por los pasillos? Pues alli estaban de suerte: por lo menos tenian luz.
Chris Sander cree en el ahorro de energia llevado al extremo, tanto que las luces permanecen siempre apagadas y unicamente se nos permite tener un flexo que hay que ir girando para apuntar al lugar de tu zona de trabajo que quieres observar. Si unes la oscuridad al hecho de que Sander siempre va corriendo de un lado a otro y que habla a toda velocidad, la imagen es de lo mas surrealista: nunca sabes si era el o no, si te ha dicho algo o solo era el ruido del viento, si existe o es una leyenda... Pero me quejo de vicio porque yo estoy de suerte, ya que he conseguido hablar con el un total de siete veces en cinco dias: un dia en el baño, otro mientras pasaba corriendo por delante de mi mesa y que casi me provoco una contractura al intentar seguirle con la mirada, tres veces antes o despues de los numerosos seminarios que se organizan en mi laboratorio y otra, atencion, incluso se apoyo en mi mesa para hablar. Y si, señores, incluso estuvo parado a mi lado! En 17 segundos me dijo con quien tenia que hablar al dia siguiente para hacer un trabajillo pendiente, y luego quiso que en 43 segundos le explicara en que habia estado trabajando en el pasado. No lo consegui y se volvio a ir, supongo que esta vez con la imagen de que yo habia estado perdiendo el tiempo durante mis tres años de tesis.
La septima vez que hablamos fue el jueves. Se acerco con dos hojas en las que tenia imprimida su agenda para las dos proximas semanas y me dijo que habia encontrado un hueco para hablar conmigo: el lunes a cenar.
- ¿A cenar? - no pude evitar preguntarle...
- Si - me contesto- podemos cenar juntos y asi hablamos, no tengo ningun otro hueco...
Luego he estado pensando si habre perdido todavia mas credibilidad cientifica ante el, pero le dije que no podia quedar a cenar, que tenia un asunto personal importante durante todas las cenas de la semana que viene (lo que es cierto). La verdad es que no parecio tomarselo mal y me dijo: "Bueno, entonces tendre que buscar otro hueco, quizas algun dia logre liberar unos minutos para que podamos hablar".
Vaya vida... por lo menos el parece que lo lleva con elegancia, porque cuando uno logra verle la cara (el truco son gafas termosensibles) siempre esta sonriendo: da la imagen de una persona alegre.
Ademas de la oscuridad, lo que distingue a mi laboratorio actual de otros donde he estado es que la gente come, bebe y eructa delante del ordenador. Habia estado en sitios donde alguno (sobre todo los chinos y los americanos) comia cualquier guarrada delante del ordenador, pero en el pasado siempre se iban a echar el eructito al baño. Aqui no: cuando la comida ha acabado, mi compañero de mesa (solo nos separa un cristal traslucido de baja altura) toma aire, se pone las manos en la tripa, echa hacia atras la cabeza y... 'bbbbrrrrrrup'. Precioso. Algun dia igual me pide que lo recline en mi hombro y le de golpecitos en la espalda... Yo, por la ciencia, lo que sea...
Finalmente, para añadir ambiente de ciencia ficcion en un laboratorio a oscuras y en el que rafagas de viento se confunden con personas corriendo, tenemos la reencarnacion de Yoda (creo que se murio en una de las ultimas peliculas, ¿no?) en forma de administradora de sistemas. Para los legos en la materia, una administradora de sistemas es la que se encarga de mantener los ordenadores funcionando, dar acceso a la gente a los diferentes servidores, instalar los programas que cada cual necesita, etc. Por la experiencia que he tenido en los diferentes laboratorios y paises donde he tenido contacto con ellos, les pasa un poco como a los porteros de futbol: solo les echamos la culpa cuando fallan, puesto que cuando todo va bien ni siquiera te acuerdas de que existen. Sin embargo aqui, la reencarnacion de Yoda en mujer americana ha encontrado la piedra filosofal de los administradores de sistema: nunca hacer nada, ante un problema abrir los ojos, mover las manos, hablar muy lentamente, sonreir, bizquear e irse lentamente entre la oscuridad, como si nunca hubiera existido, bajando el tono de voz hasta los agudos que el oido humano no alcanza a oir. Y encima me ha obligado a trabajar en Mac, porque "para cuatro meses que vas a estar aqui no merece la pena instalar linux". Espectacular. Ademas, ayer comento en publico que ella siempre atrae a los alcolicos, drogadictos, ex-presidiarios y demas gente chunga. Y decia esto mientras cerraba y abria los ojos lentamente y movia las manos como tocando castañuelas a camara lenta.
Asi que esta es mi vida laboral: un ser mitologico del que todo el mundo ha oido hablar pero que nunca estas seguro de haber visto, un festin arabe de comunicacion eructal con sus pantallas, star wars en miniatura y reconvertido ahora que ya se ha acabado la serie, y otros compañeros con los que ayer fui a tomar unas cervezas y me dijeron que "si pones esa cara no sabemos si estas hablando en serio o en broma". Yo tampoco se si estaba hablando en serio o en broma porque a pesar de mi origen californiano me esta costando integrarme en este pais, donde uno nunca se atreve a admitirse a si mismo que 'si', que esta gente nunca hace las cosas en broma, que son asi al natural, y que por un lado es maravilloso que nadie tenga sentido del ridiculo pero por otro resulta desconcertante para los que si que lo tenemos.
Pero esas historias tendran que esperar... quiero ilustrarlas con fotos.
Por cierto, me olvidaba: mi trabajo consiste en averiguar que es lo que voy a hacer aqui. No se si es un objetivo para cuatro meses o menos, pero algo es seguro: va a ser dificil. Mientras tanto, me dedico a aprender de la competencia... PIANA vs Cytoscape.
lunes, abril 03, 2006
Nueva York 1: preparacion y llegada
Nota: Si estáis planeando un viaje a Nueva York, os recomiendo que visitéis la guía de Nueva York que he escrito recientemente para BuscoUnViaje.com.
Confiado por lo fácil (y divertido) que me resultó encontrar habitacion en San Francisco, los primeros dias en los que me puse a buscar un apartamento en Nueva York únicamente envie emails a aquellas ofertas que se ajustaban exactamente a lo que yo buscaba: baratas (menos de 900$), cerca del trabajo (Upper East Side) y con compañeros de habitacion normales. No habia demasiadas ofertas asi, pero a todas les mande el mismo email en el que me describia como un tipo extraordinario y cada mañana encendia mi ordenador con la seguridad de que alguno me habria respondido: "si, por favor Ramon, ven a vivir conmigo".
Y no me respondio ni una sola persona. Asi que subi el umbral de precio hasta los 1000$. Y no me respondio ninguno. Asi que me resigne a vivir con gente rara y le escribi incluso a uno que se describia como un curandero de almas. Y no me respondio ninguno. Asi que comence a escribirles a los que decian "females only", explicandoles que yo no era mujer pero que tenia todo lo bueno de las mujeres y nada de lo malo de los hombres. Y me respondio una diciendo que, para ella, vivir con una mujer era imprescindible. Asi que amplie la zona de busqueda a Harlem.
Y por fin me respondio alguien. Este es un extracto de la oferta que habia puesto para 'anunciar' su apartamento:
"You will be sharing with a 35-year old male interpreter, professional, friendly, very clean, gay and welcoming to all. I have some great house gadgets to share, and a Korg electric piano for concerts for aspiring/practicing pianists"
Y este es un extracto de su primera respuesta:
"It seems that we both have lived in many different countries and can relate to many things. If you play the piano you can also practice on the Korg electric one that I have."
Su mania con que tocara su piano me resulto de lo mas raro, pero como la situacion no estaba para andar siendo exigentes, rapidamente contacte con un amigo mio que vive en Nueva York para pedirle que fuera a ver este apartamento. Josep fue a verlo y me mando un email diciendome que le dijera que si, que por ese precio (875$) no iba a encontrar nada mejor y que la casa estaba aceptablemente bien.
Yo le escribi a Philip (el que alquilaba la habitacion) diciendole que 'si', que queria ir a vivir con el. Como me suele ocurrir al escribir emails, me alargue mas de lo necesario y, entre otras cosas, incluso le comente que yo no sabia tocar el piano, que la musica no es lo mio.
Y pasaron los dias y Philip no me contestaba. Y le mande otro email, y Josep le llamo por telefono, pero Philip no contestaba. Y yo me dije: "seguro que eso de poder tocar su piano Korg era un eufemismo para otros asuntos... menos mal que le dije que no sabia tocar el piano".
Alguno dira que soy un mal pensado, pero si hubierais visto los anuncios de pisos en Nueva York cambiarias de opinion: cada dia aparecen varios anuncios de 'cambio habitacion barata por sexo', algunos lo dicen directamente y otros de forma indirecta. Por ejemplo, habia uno que decia algo asi como: "Soy un consultor y solo paso 2-3 dias al mes en casa, asi que cuando estoy alli espero pasarmelo lo mejor posible. Enviame tu foto y un listado de las cosas que harias para hacermelo pasar bien, y si te elijo podras vivir por 100$ al mes en mi casa tu solita. Dependiendo de lo extenso que sea ese listado, el precio es negociable."
Paso una semana y Philip no contestaba, asi que segui buscando con ainco: solo faltaban dos semanas para irme a Nueva York. Una de las ofertas mas interesantes a las que escribi me contesto, y rapidamente mande de nuevo a Josep hacia alli (si... le debo unas cuantas cenas a Josep). Nada mas salir de ver el piso, Josep me contesto con un extenso email en el que describia lo visto. Unos cuantos extractos de su descripcion:
"El sitio: Harlem Hispano. Barrio chungo, <...>
El lavabo pequeño con una cortina de ducha horrorosa (hehe). Decoración barroca, moqueta (sic) y dos gatos. Ah! en el sótano vive un tipo que cada día tiene derecho a ducharse en vuestro baño durante 10 minutos, ni uno más ni uno menos. Por supuesto para entrar y salir del sótano tiene que pasar por el comedor. <...>
: aquí utilizan un adjetivo que le va muy bien: creepy (entre espeluznante y asquerosillo). Como John Waters, tiene pinta de "child-molester", que no quiere decir que lo sea.... Por supuesto, homosexual (te das cuenta que los gays son los únicos que han aceptado la posibilidad de que vivas con ellos sin conocerte??? qué curioso). Unos 50 años pero operado (y deformado)."
<..> Total, yo no lo cogería.<...>"
Y no lo cogi. Me estremezco solo de pensar en que hubiera pasado si Josep no hubiera ido a verla... un tipo que sube de un sotano atravesando el salon para ir a ducharse durante 10 minutos, ni uno mas ni uno menos.
Y cuando ya pensaba que me iba a tocar vivir en el laboratorio debajo de mi mesa de trabajo, me escribio Josep diciendo que Philip le habia llamado para preguntar si todavia estaba interesado en ir a vivir alli. Yo le llame esa misma noche, y Philip y yo llegamos a un acuerdo para ser compañeros de piso. Eso si, una de las primeras frases de mi futuro compañero de piso fue "me dijiste que no tocas el piano, verdad?". Yo respondi un poco brusco: "No, no... no toco el piano, nunca lo he tocado y no tengo intencion de tocarlo en el futuro".
Y con la habitacion comprometida (pero sin haber hecho ninguna reserva formal porque Philip volvio a desaparecer del mundo: no me contesto ningun email ni ninguna llamada hasta un dia antes de coger el avion) llegue a la terminal 7 del aeropuerto JFK de NY. No quiero alargarme demasiado pero los siguientes puntos resumen el trayecto desde el aeropuerto hasta 370 Manhattan Ave:
- voy al ground transportation service, y pido una furgoneta que vaya hacia alli (las furgonetas comunitarias son mucho mas baratas que los taxis). Me dicen que espere 20 minutos y que una vendra a buscarme.
- a los 35 minutos llega un cubano-americano que me lleva a su furgoneta. Soy el unico pasajero.
- pasan 10 minutos: le pregunto al cubano-americano que ocurre: "yo con una persona no me voy a a la city". Voy a protestar al ground transportation service pero ellos me dicen que ya he sido recogido por una furgoneta y que a partir de alli ellos ya no son responsables. En español, claro, porque son azafatas caribeñas.
- pasan 20 minutos, ahora son dos cubanos al mando de la furgoneta que se hablan en una mezcla de idiomas que me cuesta mucho seguir. Creo que se estan peleando a proposito de un movil que se ha perdido.
- nos vamos a la terminal 1. Los conductores salen corriendo de la furgoneta diciendo: "a por ellos, tenemos que llenar la furgoneta".
- vuelven solos. Nos vamos a la terminal 5. Vuelven a salir corriendo de la furgoneta. El conductor le dice al otro: "Cuando ves el money, you've got a go for it".
- vuelven con dos franceses y una japonesa. Nos vamos a la terminal 7: he vuelto al punto de partida. Esperamos... no aparece nadie nuevo.
- una hora y media despues de haber aterrizado emprendemos el camino hacia la ciudad.
- los cubanos-americanos se pelean. Le llama la mujer al conductor, que es a su vez la hermana del copiloto. El conductor insulta al copiloto a proposito de un movil. El copiloto se pelea con el conductor intentandole quitar el movil. El piloto hace eses por la carretera. El copiloto coge el telefono y le grita a su hermana que esta casada con un loco. El piloto le quita el telefono, insulta al copiloto y dice que nunca mas se subira con el en una 'van'. Los franceses cuchichean en frances. La japonesa pone cara de no entender nada. Yo, que ya me he acostumbrado a su forma de hablar y entiendo casi todo, prefereriria no entenderles.
- dejamos a los franceses en su hotel. El piloto se pelea con el copiloto sobre que ruta tomar para ir a mi casa. Se confunden de cruce y se insultan. El copiloto dice: "yo me bajo aqui", abre la puerta y se va. El piloto comienza a desproticar contra el, toma la ruta que el copiloto habia desaconsejado y al cabo de un rato vemos que esta cortada por obras. Decide llevar primero a la japonesa.
- tres horas y media despues de aterrizar en NY llego al 370 de Manhattan Avenue, en el West Harlem, a la altura de la 116 Street. Antes de bajarme de la furgoneta, el cubano-americano me dice que tenga cuidado, que esa zona es de drogas y violencia.
Me acerco hasta el telefonillo y llamo al apartamento de Philip. Estoy muy cansado del viaje, hace muchas horas que tendria que estar durmiendo y la calle esta muy oscura. Philip no contesta. Vuelvo a llamar, esta vez con mas insistencia y diciendome que seguramente no lo ha oido. Y Philip no contesta. Y yo tengo dos maletones que me cuesta arrastrar. Y vienen dos negros por la acera... y se que esta mal tener miedo de dos negros que vienen por la acera, pero cuando uno viene de Zaragoza, esta cansado y los negros llevan gorras y pantalones anchos y cadenas de oro, es inevitable tener un poquito de miedo. Y Philip no contesta. Y mi telefono no funciona porque lo he dado de baja para los cuatro meses que voy a estar en Nueva York. Y los negros pasan por mi lado arrastrando los pies y no se si me miran o no porque yo no les miro a ellos, porque estoy ocupado pensando que hacer...
Llamo a un boton que pone 'portero' pero se hunde sin ejercer presion. Y decido que me voy a buscar un bar desde donde llamar a Philip, para decirle por favor que vaya a casa, que estoy agotado y un poquillo acojonado. Y cuando ya he comenzado a andar por la acera en busca de alguna luz donde encontrar un telefono, aparece un chico de unos 30 años corriendo por el patio: "Hi, you are Ramon, right? Sorry for not being there... I was in the laundry room".
Casi lloro de alegria... por muchas aventuras que haya vivido uno, pasearse con maletas por un Harlem que todavia desconozco no es precisamente mi definicion de felicidad.
Y si: Philip tiene un piano Korg. Y me lo enseña como una de las grandes joyas de la casa. Y no: su auto descripcion 'gay male interpreter' no signigica 'musico homosexual [macho]' como yo habia traducido: Philip es un traductor y ni siquiera sabe tocar el piano.
Tras unas frases de cortesia, ver el piano y lavarme los dientes, me meto en la cama y me digo: 'Bienvenido a Nueva York. Otra ciudad mas, otro lugar donde invertir energia para construir una vida. Aunque sea para solo cuatro meses... Va a ser divertido."
Confiado por lo fácil (y divertido) que me resultó encontrar habitacion en San Francisco, los primeros dias en los que me puse a buscar un apartamento en Nueva York únicamente envie emails a aquellas ofertas que se ajustaban exactamente a lo que yo buscaba: baratas (menos de 900$), cerca del trabajo (Upper East Side) y con compañeros de habitacion normales. No habia demasiadas ofertas asi, pero a todas les mande el mismo email en el que me describia como un tipo extraordinario y cada mañana encendia mi ordenador con la seguridad de que alguno me habria respondido: "si, por favor Ramon, ven a vivir conmigo".
Y no me respondio ni una sola persona. Asi que subi el umbral de precio hasta los 1000$. Y no me respondio ninguno. Asi que me resigne a vivir con gente rara y le escribi incluso a uno que se describia como un curandero de almas. Y no me respondio ninguno. Asi que comence a escribirles a los que decian "females only", explicandoles que yo no era mujer pero que tenia todo lo bueno de las mujeres y nada de lo malo de los hombres. Y me respondio una diciendo que, para ella, vivir con una mujer era imprescindible. Asi que amplie la zona de busqueda a Harlem.
Y por fin me respondio alguien. Este es un extracto de la oferta que habia puesto para 'anunciar' su apartamento:
"You will be sharing with a 35-year old male interpreter, professional, friendly, very clean, gay and welcoming to all. I have some great house gadgets to share, and a Korg electric piano for concerts for aspiring/practicing pianists"
Y este es un extracto de su primera respuesta:
"It seems that we both have lived in many different countries and can relate to many things. If you play the piano you can also practice on the Korg electric one that I have."
Su mania con que tocara su piano me resulto de lo mas raro, pero como la situacion no estaba para andar siendo exigentes, rapidamente contacte con un amigo mio que vive en Nueva York para pedirle que fuera a ver este apartamento. Josep fue a verlo y me mando un email diciendome que le dijera que si, que por ese precio (875$) no iba a encontrar nada mejor y que la casa estaba aceptablemente bien.
Yo le escribi a Philip (el que alquilaba la habitacion) diciendole que 'si', que queria ir a vivir con el. Como me suele ocurrir al escribir emails, me alargue mas de lo necesario y, entre otras cosas, incluso le comente que yo no sabia tocar el piano, que la musica no es lo mio.
Y pasaron los dias y Philip no me contestaba. Y le mande otro email, y Josep le llamo por telefono, pero Philip no contestaba. Y yo me dije: "seguro que eso de poder tocar su piano Korg era un eufemismo para otros asuntos... menos mal que le dije que no sabia tocar el piano".
Alguno dira que soy un mal pensado, pero si hubierais visto los anuncios de pisos en Nueva York cambiarias de opinion: cada dia aparecen varios anuncios de 'cambio habitacion barata por sexo', algunos lo dicen directamente y otros de forma indirecta. Por ejemplo, habia uno que decia algo asi como: "Soy un consultor y solo paso 2-3 dias al mes en casa, asi que cuando estoy alli espero pasarmelo lo mejor posible. Enviame tu foto y un listado de las cosas que harias para hacermelo pasar bien, y si te elijo podras vivir por 100$ al mes en mi casa tu solita. Dependiendo de lo extenso que sea ese listado, el precio es negociable."
Paso una semana y Philip no contestaba, asi que segui buscando con ainco: solo faltaban dos semanas para irme a Nueva York. Una de las ofertas mas interesantes a las que escribi me contesto, y rapidamente mande de nuevo a Josep hacia alli (si... le debo unas cuantas cenas a Josep). Nada mas salir de ver el piso, Josep me contesto con un extenso email en el que describia lo visto. Unos cuantos extractos de su descripcion:
"El sitio: Harlem Hispano. Barrio chungo, <...>
El lavabo pequeño con una cortina de ducha horrorosa (hehe). Decoración barroca, moqueta (sic) y dos gatos. Ah! en el sótano vive un tipo que cada día tiene derecho a ducharse en vuestro baño durante 10 minutos, ni uno más ni uno menos. Por supuesto para entrar y salir del sótano tiene que pasar por el comedor. <...>
<..> Total, yo no lo cogería.<...>"
Y no lo cogi. Me estremezco solo de pensar en que hubiera pasado si Josep no hubiera ido a verla... un tipo que sube de un sotano atravesando el salon para ir a ducharse durante 10 minutos, ni uno mas ni uno menos.
Y cuando ya pensaba que me iba a tocar vivir en el laboratorio debajo de mi mesa de trabajo, me escribio Josep diciendo que Philip le habia llamado para preguntar si todavia estaba interesado en ir a vivir alli. Yo le llame esa misma noche, y Philip y yo llegamos a un acuerdo para ser compañeros de piso. Eso si, una de las primeras frases de mi futuro compañero de piso fue "me dijiste que no tocas el piano, verdad?". Yo respondi un poco brusco: "No, no... no toco el piano, nunca lo he tocado y no tengo intencion de tocarlo en el futuro".
Y con la habitacion comprometida (pero sin haber hecho ninguna reserva formal porque Philip volvio a desaparecer del mundo: no me contesto ningun email ni ninguna llamada hasta un dia antes de coger el avion) llegue a la terminal 7 del aeropuerto JFK de NY. No quiero alargarme demasiado pero los siguientes puntos resumen el trayecto desde el aeropuerto hasta 370 Manhattan Ave:
- voy al ground transportation service, y pido una furgoneta que vaya hacia alli (las furgonetas comunitarias son mucho mas baratas que los taxis). Me dicen que espere 20 minutos y que una vendra a buscarme.
- a los 35 minutos llega un cubano-americano que me lleva a su furgoneta. Soy el unico pasajero.
- pasan 10 minutos: le pregunto al cubano-americano que ocurre: "yo con una persona no me voy a a la city". Voy a protestar al ground transportation service pero ellos me dicen que ya he sido recogido por una furgoneta y que a partir de alli ellos ya no son responsables. En español, claro, porque son azafatas caribeñas.
- pasan 20 minutos, ahora son dos cubanos al mando de la furgoneta que se hablan en una mezcla de idiomas que me cuesta mucho seguir. Creo que se estan peleando a proposito de un movil que se ha perdido.
- nos vamos a la terminal 1. Los conductores salen corriendo de la furgoneta diciendo: "a por ellos, tenemos que llenar la furgoneta".
- vuelven solos. Nos vamos a la terminal 5. Vuelven a salir corriendo de la furgoneta. El conductor le dice al otro: "Cuando ves el money, you've got a go for it".
- vuelven con dos franceses y una japonesa. Nos vamos a la terminal 7: he vuelto al punto de partida. Esperamos... no aparece nadie nuevo.
- una hora y media despues de haber aterrizado emprendemos el camino hacia la ciudad.
- los cubanos-americanos se pelean. Le llama la mujer al conductor, que es a su vez la hermana del copiloto. El conductor insulta al copiloto a proposito de un movil. El copiloto se pelea con el conductor intentandole quitar el movil. El piloto hace eses por la carretera. El copiloto coge el telefono y le grita a su hermana que esta casada con un loco. El piloto le quita el telefono, insulta al copiloto y dice que nunca mas se subira con el en una 'van'. Los franceses cuchichean en frances. La japonesa pone cara de no entender nada. Yo, que ya me he acostumbrado a su forma de hablar y entiendo casi todo, prefereriria no entenderles.
- dejamos a los franceses en su hotel. El piloto se pelea con el copiloto sobre que ruta tomar para ir a mi casa. Se confunden de cruce y se insultan. El copiloto dice: "yo me bajo aqui", abre la puerta y se va. El piloto comienza a desproticar contra el, toma la ruta que el copiloto habia desaconsejado y al cabo de un rato vemos que esta cortada por obras. Decide llevar primero a la japonesa.
- tres horas y media despues de aterrizar en NY llego al 370 de Manhattan Avenue, en el West Harlem, a la altura de la 116 Street. Antes de bajarme de la furgoneta, el cubano-americano me dice que tenga cuidado, que esa zona es de drogas y violencia.
Me acerco hasta el telefonillo y llamo al apartamento de Philip. Estoy muy cansado del viaje, hace muchas horas que tendria que estar durmiendo y la calle esta muy oscura. Philip no contesta. Vuelvo a llamar, esta vez con mas insistencia y diciendome que seguramente no lo ha oido. Y Philip no contesta. Y yo tengo dos maletones que me cuesta arrastrar. Y vienen dos negros por la acera... y se que esta mal tener miedo de dos negros que vienen por la acera, pero cuando uno viene de Zaragoza, esta cansado y los negros llevan gorras y pantalones anchos y cadenas de oro, es inevitable tener un poquito de miedo. Y Philip no contesta. Y mi telefono no funciona porque lo he dado de baja para los cuatro meses que voy a estar en Nueva York. Y los negros pasan por mi lado arrastrando los pies y no se si me miran o no porque yo no les miro a ellos, porque estoy ocupado pensando que hacer...
Llamo a un boton que pone 'portero' pero se hunde sin ejercer presion. Y decido que me voy a buscar un bar desde donde llamar a Philip, para decirle por favor que vaya a casa, que estoy agotado y un poquillo acojonado. Y cuando ya he comenzado a andar por la acera en busca de alguna luz donde encontrar un telefono, aparece un chico de unos 30 años corriendo por el patio: "Hi, you are Ramon, right? Sorry for not being there... I was in the laundry room".
Casi lloro de alegria... por muchas aventuras que haya vivido uno, pasearse con maletas por un Harlem que todavia desconozco no es precisamente mi definicion de felicidad.
Y si: Philip tiene un piano Korg. Y me lo enseña como una de las grandes joyas de la casa. Y no: su auto descripcion 'gay male interpreter' no signigica 'musico homosexual [macho]' como yo habia traducido: Philip es un traductor y ni siquiera sabe tocar el piano.
Tras unas frases de cortesia, ver el piano y lavarme los dientes, me meto en la cama y me digo: 'Bienvenido a Nueva York. Otra ciudad mas, otro lugar donde invertir energia para construir una vida. Aunque sea para solo cuatro meses... Va a ser divertido."
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